Любимые стихи

[Окс4]

ОСИП МАНДЕЛЬШТАМ
И ШУБЕРТ НА ВОДЕ, И МОЦАРТ В ПТИЧЬЕМ ГАМЕ...
И Шуберт на воде, и Моцарт в птичьем гаме,
И Гёте, свищущий на вьющейся тропе,
И Гамлет, мысливший пугливыми шагами,
Считали пульс толпы и верили толпе.
Быть может, прежде губ уже родился шопот
И в бездревесности кружилися листы,
И те, кому мы посвящаем опыт,
До опыта приобрели черты.

Ноябрь 1933 - январь 1934

[Галlина]

ОСИП МАНДЕЛЬШТАМ
"...И те, кому мы посвящаем опыт,
До опыта приобрели черты."

[Окс4]

Галиночка,

[Lastochka23]

ОСИП МАНДЕЛЬШТАМ
И ШУБЕРТ НА ВОДЕ, И МОЦАРТ В ПТИЧЬЕМ ГАМЕ...
И Шуберт на воде, и Моцарт в птичьем гаме,
И Гёте, свищущий на вьющейся тропе,
И Гамлет, мысливший пугливыми шагами,
Считали пульс толпы и верили толпе.
Быть может, прежде губ уже родился шопот
И в бездревесности кружилися листы,
И те, кому мы посвящаем опыт,
До опыта приобрели черты.

Оксана, какое чудо Вы принесли! Как тонко, как точно…

Я в последнее время много думала - насколько мельтешение будней вообще позволяет думать - на эту тему:

С другой стороны - а должен ли быть гений/талант обязательно всем угоден, всем угодлив, всем удобен?..

Вот это чувство, которое чудесно выразила Нонна Слепакова:

У сильных, как всегда, в полузапрете,

У слабых, как всегда, в полубойкоте,

Я вновь — нелепый валенок при лете,

Селедочное масло при компоте.

Читала Евтушенко, вечного «изгоя» среди «коллег по цеху», судя по их высказываниям, такого яркого - вопреки всему - даже внешне:





Вспоминала своё guilty pleasure («Шишков, прости: Не знаю, как перевести…» ) - стыдное удовольствие, в общем, когда читала «Анти-Ахматову», - хотя Ахматову считаю гениальной, в отличие от автора… Удивительное дело, когда личной странной нелюбви к незнакомому, давно умершему человеку, гению, хватает на толстенный едкий том…

Читала, как в очередной раз в «интернетах» «размазывают» Полозкову…

Но поделюсь тем, что вызвало улыбку! Очень люблю стишки-пирожки Татьяны Мужицкой! Они всегда заряжают позитивом.

Сегодня - вот этот под настроение:

Олег наполнил мыслью череп,
несёт - боится расплескать.
А Николай наполнен песней -
и поливает всех вокруг.

[Окс4]

...Но поделюсь тем, что вызвало улыбку! Очень люблю стишки-пирожки Татьяны Мужицкой! Они всегда заряжают позитивом.

Сегодня - вот этот под настроение:

Олег наполнил мыслью череп,
несёт - боится расплескать.
А Николай наполнен песней -
и поливает всех вокруг.

Таня, спасибо!
Как иногда строки могут согласиться с настроением. Хохотала.
Кто знает, может и витаминов уже не хватает. Февраль ведь.))

… Удивительное дело, когда личной странной нелюбви к незнакомому, давно умершему человеку, гению, хватает на толстенный едкий том…

Удивительное. Да. И какое распространенное. Вспоминается , сколько трудов читала-листала-читала исследователей поэзии Бродского. И это вечное желание строить уничижительные портреты одних во имя возвеличивания пусть и талантливых других.

...Я в последнее время много думала - насколько мельтешение будней вообще позволяет думать - на эту тему:

С другой стороны - а должен ли быть гений/талант обязательно всем угоден, всем угодлив, всем удобен?..

Вот это чувство, которое чудесно выразила Нонна Слепакова:

У сильных, как всегда, в полузапрете,

У слабых, как всегда, в полубойкоте,

Я вновь — нелепый валенок при лете,

Селедочное масло при компоте.

И горе от ума. Извечно-коварно.
И может быть гения что-то ведет. Кем был бы Чарльз Дарвин, например, послушай он отца. Врачом или священнослужителем, а заитересовался химией-наукой, которую считали бессмысленной, охотой, энтомологией,..

Перечитываю "Святой колодец" Катаева.
Да, это наше мельтешение. И оно таково, каким его видишь.))

"...И я вдруг с ужасом понял, что полюбил ее на всю жизнь. Я ни секунды не сомневался в значении для меня того, что случилось, и ужаснулся, так как уже тогда твердо знал, что отныне я ее буду любить всегда, а она меня никогда не полюбит. И меня охватила такая щемящая – я даже не боюсь сказать – безумная грусть, описать которую не могу, потому что у этой грусти не было никаких причин и никакого внешнего выражения, как у абсолютного безмолвия.


Мы стояли в огромном мире друг перед другом – девочка-гимназистка и мальчик-гимназист – вот она и вот я, – и у меня под черной суконной гимназической курткой с потертыми докрасна серебряными пуговицами, под нижней сорочкой, на худой шее висел эмалевый киевский крестик вместе с холщовой ладанкой, где были зашиты два зуба чеснока, которые, по мнению тети, должны были предохранить меня от скарлатины и других напастей. Увы, они не предохранили меня ни от скарлатины, ни от еще большей напасти – от неразделенной любви на всю жизнь. Но, может быть, все же я просто выдумал эту вечную любовь.


Моруа утверждает, что нельзя жить сразу в двух мирах – действительном и воображаемом. Кто хочет и того и другого – терпит фиаско. Я уверен, что Моруа ошибается: фиаско терпит тот, кто живет в каком-нибудь одном из этих двух миров; он себя обкрадывает, так как лишается ровно половины красоты и мудрости жизни.

Я всегда прежде жил в двух измерениях. Одно без другого было для меня немыслимо. Их разделение сразу превратило бы искусство либо в абстракцию, либо в плоский протокол. Только слияние этих двух стихий может создать искусство поистине прекрасное. В этом, может быть, и заключается сущность мовизма..."

[Lastochka23]

Оксана, какое наслаждение, когда беседа как парный танец! Когда твой собеседник говорит не в лоб, а - облекая мысль художественно, в цитаты-метафоры, и какое удовольствие их - отгадывать, понимать.

Гуманитарию в большинстве случаев не надо объяснять, что означает третий звонок в «Знаках и символах» Набокова, он хорошо понимает писательские приёмы; а «технарю» - бывает, и «разжуёшь» - он не поверит. Прямо же не сказано.

Поэтому часто вспоминаю Зинаиду Гиппиус с её «если надо объяснять - то не надо объяснять». И действительно: кто способен тебя понять, услышать,- тому не надо растолковывать. Он даже домыслит - правильно. А кто с другими «базовыми настройками» - любое слово истолкует превратно, как бы ты ни старался. Поэтому иногда часто хочется одного - молчать. (Тютчева тут цитировать не хочется - уж слишком эти его стихи «заездили»…)

А потом - с другой стороны - вспоминаю мягкий голос другого человека - в высшей степени интеллигентного, который призывает: «Говорите, говорите… даже с теми, кто других взглядов… Не бросайте своих стариков наедине с телевизором. Потому что детьми для них тогда будут те, кто в «ящике», а не вы. И верить они будут - им. Потому что именно они с ними каждый день - говорят. А не вы»…
Говорить - это путь христологический, который понятно чем заканчивается, и всё же…

Мы тут давеча смотрели нашумевший новый китайский фильм - «Всё, везде и сразу» (абсурдный, добрый, умный, смешной), который также говорит метафорами, - и про добро без кулаков и про важность Слова.
Потому что безболезненное небытие, вмещающее в себя всё и сразу, и которое в фильме олицетворяет дырка от бэйгла,- оно бессловесное. Бытие начинается со Слова («В начале было Слово» - это не только в Библии, даже китайские древние тексты пишут тоже самое.)
Многим, кого я читала, особенно понравился в фильме диалог камней - его называют гениальным. По мне - он милый и забавный, как и вся картина.

Гениальный для меня - сериал «Оставленные». Он о том, как по-разному люди переживают трагическую потерю мирового масштаба, которую не в состоянии ни принять, ни осмыслить. Он мрачный, но с внутренним светом, в стиле Линча, и там тоже многие выбирают - как путь, как жест - молчать. Просто молчать. Всегда.
Но к простому человеческому счастью всё равно приходят только те герои, которые выбирают - говорить друг с другом. Выбирают любовь.

Вспоминается рассказ Леонида Андреева. Где молчание - как наказание. Как самая страшная казнь для души человека… Ледяное безмолвие мира, в котором не слышно человеческого голоса:

«…Молчание жены, смягченное стенами, было упорно, тяжело, как свинец, и страшно, так страшно, что в самый жаркий день о. Игнатию становилось холодно. Долгим, холодным, как могила, и загадочным, как смерть, было молчание дочери. Словно самому себе было мучительно это молчание и страстно хотело перейти в слово, но что-то сильное и тупое, как машина, держало его неподвижным и вытягивало, как проволоку.»

И только любовь, только разговор по душам спасёт:

«— Дочь моя, Вера! Ты понимаешь, что это значит: дочь? Доченька! Сердце мое, и кровь моя, и жизнь моя. Твой старый… старенький отец, уже седой, уже слабый…
Плечи отца Игнатия задрожали, и вся грузная фигура заколыхалась. Подавляя дрожь, о. Игнатий шептал нежно, как маленькому ребенку:
— Старенький отец… просит тебя. Нет, Верочка, умоляет. Он плачет. Он никогда не плакал. Твое горе, деточка, твои страдания — они и мои. Больше, чем мои!
…
— Больше, Верочка. Ну что мне, старому, смерть? А ты… Ведь если бы ты знала, какая ты нежная, слабая, и робкая! Помнишь, как ты поколола пальчик, и кровь капнула, а ты заплакала? Деточка моя! И ты ведь меня любишь, сильно любишь, я знаю. Каждое утро ты целуешь мою руку. Скажи, скажи, о чем тоскует твоя головка, и я — вот этими руками — я удушу твое горе. Они еще сильны, Вера, эти руки…»

Сила слова и сила молчания - разные. И молчание художника подчас красноречивее его высказывания. Оно - тоже может быть творческим актом…

Ладно. Пора и мне, наверное, прервать словесный поток, которым я как Николай из стишка-пирожка, «поливаю всех вокруг». Тем более я даже стиха никакого не принесла - выгонят меня из темки и правильно сделают.

Все души, осилившие этот опус,- обнимаю.

[Oreshka]

Таня, ты меня обняла)

[ANNI]

Осталась в последнем многоточии

[Окс4]

Поддерживаю предыдущих ораторов!

Таня, спасибо за беседу. И в реальной жизни парный танец- счастье.
Разговаривать необходимо . И читать. Тревожно: дети не будят свое воображение, под рукой всевозможные гаджеты и этот "воровской шурум-бурум".) А какой восторг спорить с читающим ребенком, сколько ассоциаций и образов...

Коль речь зашла о стихах)
РОБЕРТ ФРОСТ
ВОЙДИ!
Только я до опушки дошёл,
Слышу — песня дрозда!
А в полях уже сумрак стоял,
А в лесу — темнота.

Так темно было птице в лесу,
Что она б не могла
Даже ветку свою разглядеть,
Даже перья крыла.

Но последние отблески дня,
Что потух за холмом,
Ещё грели певца изнутри
Ускользавшим теплом.

Далеко между мрачных колонн
Тихий посвист звучал,
Словно ждал и манил за собой
В темноту и печаль.

Но никак не хотелось — от звёзд —
В этот чёрный провал,
Если б даже позвали: «Войди!»
Но никто не позвал.
Перевод Г.Кружкова.

А для настроения гениальная актриса и несравненный голос:

[Окс4]

Розмари!

Мгновенно говорение зарницы.
Но знаем мы, что где-то бирюза
Разорвана, и мечется гроза,
И вьются в туче огненные птицы.

Мгновенно замыкаются ресницы.
И видят все незримое глаза,
Взрастает чудотворная лоза,
И вещие проходят вереницы.

Пусть каждое мгновенье красоты
Возникнет и окончится не в споре,
А так придет, как к нам приходят зори, –

Пришествию свежащей темноты
Безгласно уступая, – чтоб мечты
С морями звезд светились в разговоре.
Константин Бальмонт

[redkat]

...мечты
С морями звезд светились в разговоре.
Константин Бальмонт

Оксана, тебе

"Чем тоньше влажный прах, чем Влага бестелесней,
Тем легче пенности слагают кружева.
Чем ты в своих мечтах свободней и небесней,
Тем обольстительней, чудесней
Твои слова."
Константин Бальмонт

[Окс4]

Ах! как в детстве, Катя помнишь, хрустальной фантазии идеал-этакий свой секретик-тайна, которым непременно надо бы поделиться с подружкой. Время с неповторимыми , замечательными тайнами-детство. Хранимое в потаенных уголках.
Катюша,

[redkat]

Оксаночка, было! Ой, какое воспоминание! И ооочень серьёзным тогда казалось! Писали с подружкой письма друг другу во втором классе, обо всём, хотя почти не расставались. С рисунками, с секретами, с тайными знаками! И почти забылось это все. А сегодня - вспомнилось!

[Окс4]

Да, Катя!
Сказочная задумчивость.
Настояще-волшебный, но наш!

Знакомый слуху шорох…
Пушкин

Знакомый шум зардевшихся вершин
Смешалея с привходящим, незнакомым,
Отдельным звуком, – словно водоемом
Промчался ветр, неся зачатье льдин.

Враждебный слуху шорох. Знак один,
Что новое пришло. Конец истомам,
Что замыкались молнией и громом.
От серых облак пал налет седин.

Тот малый звук, разлуку сердцу спевший,
Не человечий, нет, не птичий свист,
В шуршаньи ускользающ и сквозист.

Прощальный шорох, первый пожелтевший,
Дожегший жизнь и павший наземь лист,
В паденьи поцелуем всех задевший.
Константин Бальмонт

[Lastochka23]

Как красиво живет тема благодаря вам, девочки!
ANNI, (Кликните, чтобы почитать, что спрятано под катом)...

с прошедшим днём рождения! Поэтичной душе - пусть всегда улыбается мир!